Non dire che a nulla vale la lotta.
Che il travaglio e le ferite sono vane, che non verrà meno il nemico, né fallirà.
Che le cose come sono resteranno, perché
mentre le onde stanche s’infrangono, senza guadagnare un faticoso palmo
da lungi, tra i fiumi avanzando tra insenature giunge silenzioso, tutto allagando, il mare.
E quando il giorno viene, non dalle sole finestre a levante entra la luce. Di fronte sale lento, così lento, il sole.
Ma là, ad occidente, guarda: la terra già s’irradia

(Arthur Hugh Clough)